BackDoor

Oceanía del Mar

2012-02-03T14:28:00.000-08:00

"...Se hacen tarde las olas que al compás del viento crecen..."

A tempo con la marea se bambolea enardecido.

Arriva suavizado a la orilla en espuma perfumada.

Y la sinceridad del agua me conmueve, con tal claridad.

Fundiendo su horizontalidad infinita con la verticalidad del fuego.

Mientras que la espontánea arena viaja, nómade, por el aire contrariada con la quietud del firmamento.

Dos luceros del crepúsculo yacen expectantes ante la fiel mirada de la luna, quien aguarda paciente, la llegada de la noche.

Las nubes transmutan vaporozas navegando por el cielo mientras el sonido del mar, perpétuo,

coquetea con la efímera luminosidad del horizonte.

Al sur, se difuminan los contornos de aterciopeladas dunas linderas del follaje verde, íntimo del

bosque.

inspiración orgánica

2011-12-28T12:00:00.000-08:00

Cuantos desvíos tomados.

Cuantos dibujos pintados en el lienzo de la conciencia para cubrir la tersa piel de los deseos.

Excusas para sellar la vanidad.

Recobecos laberínticos para acabar siempre en el comienzo. Banalidad, tautologías y espejismos en un desierto de prontos estímulos e imágenes lejanas.

El advenimiento de vagas expresiones viajando por tentáculos perceptivos hacia el cerebro que no para de crecer. Y en la densa oscuridad, desplegada, se filtra en un destello de lucidez.

El decaimiento de íconos y figuras indiscutibles llevaron a un precipitado rapto de coherencia, a una hoja en blanco. Los lazos sanguíneos ineludibles y la valoración por el entramado anclaron el espacio común a lo concreto, en detrimento de lo añorado.

Inspiración orgánica, despojo, focalización y sublimación espontánea: la luz al final del túnel.

golón

2011-03-22T09:05:00.000-07:00

Simbronazo en el tablón
mete piña y zopetón.
El negro le susurra algo al oído,
creo que fue un insulto desmedido.
Al réferi propinan una lluvia,
de grueso calibre, como balas, las injurias.
La policía no media, hace vista gorda y bastonea.
Son "blanco fácil" las cabezas gachas
del frenesí de golpes que la autoridad descarga.
En las tribunas invade la desazón,
es el línea que perdió la razón.
Cometer tamaña impresición!
Al costado de la cancha fue la falta
que penando dejo al "frente ancha".
Es el win bríoso que sin demora
desborda hasta el corner y con centro atora.
Perjudica al contrincante con gran destreza,
maña no le falta, le sobra viveza.
El arte del hampa siempre a flor de piel
hincando a los rivales, cabeceando con la cien.
Nadie puede entender tal conducta
enarbola habladurías y al aire eructa.
Es un bribón de aquellos que en los vestuarios
escupe camisetas de los adversarios.
Con tal de ganar habla con los árbitros.
no escatima curro y arremete con ánimo.
En el entretiempo al DT le mete púa.
Que a él no cambien y que a sus compañeros,
del banco no los saquen ni con una grúa.
La gambeta trunca, una pegada sin par.
De suplente nunca, él es titular.
Rey de la pisada y soberbio al amagar.
Termina siempre al borde con la roja al despuntar.
Finaliza aclamado, con el pecho bien inflado
y en alto el extremo de su pulgar.

Malacara y yo

2011-01-24T11:02:00.000-08:00

"La borrasca nos hace prisioneros de un destino incierto. El camino se abre, penoso, entre el abrojal de barrio Güemes. ¿Será el petiso que me rozó corcovando hace unos instantes o el peludo que rodó pendenciero a tan sólo unos pasos de mí? No lo sé. La cuestión es que mi suerte está entreverada y el murmullo de mi china me resuena en cabeza como las campanadas de la catedral."

Un alma en pena se me apersonó a orillas de La Cañada; y yo, con mirada altiva y buena cintura, dí una gambeta seguida de un faconazo que le recorrió la barbilla de oreja a oreja. Nunca tan certero el tajo, le convidó al rostro una segunda sonrisa. Pero ya estoy harto de tanta brujería y canto rodado, mejor busco la sombra de una Tipa que me repare de la luz del farol para armar un pucho y mascar bronca en silencio. En seguida, me acuerdo del pedido que me había confiado el viejo Jaime N. Araoz. Y en mi descuido perdí losduros que me dio para cumplir dicha encomienda. Me salvé de la reprimenda porque me encontré con el "laucha" Martinez al que cobré una deuda de juego. No crea que me fue fácil la tarea, y que el "laucha" lleva su apodo por dadivoso. Seguí caminando y luego entré por el pasillo en un conventillo. Acto seguido, toqué la puerta de una casilla de paredes bronceadas. Una vieja desdentada hizo gala de su sonrisa pianezca y me invitó unos mates con un gesto entre amigable y desconfiado. Yo no mezquiné el convite, pasé al cuartito y me senté. Peinando con la mirada el estrecho lugar, los retazos de luz me dejaron entrever una estantería de madera desgarbada que yacía a un costado. Una virgen, que colgaba de uno de los muros, se tomaba las manos y nos miraba con compasión. Más allá, en el extremo opuesto de la habitación, yacía una cama desvestida con un colchón de lana y paja deshilachado. El espeso hedor que cubría como un manto de grasa las alturas del hogar, enmarcaba el deprimente cuadro. Volví la cara hacia la vetusta mujer y tomé de su mano un mate lavado. Al posar la bombilla herrumbrada entre mis labios, para dejar filtrar el amargo sabor de la yerba que se fusionaba con el líquido hirviente, se apoderó de mí la nostalgia.

Santoña

2010-10-08T06:49:00.000-07:00

Toro negro,
cincha verde.
Espuma blanca,
sangre azul.
.....
Velo rojo,
miedo rosa.
No te apiadas
ni de su fin.
.....
Resan las gradas,
teatro colosal .
Arde la plaza
en un hondo gris.
.....
Polvo en suspenso
relincha la fiera.
la mirada fija,
el florete vil.
.....
Fachada teñida
de oro y sangre.
Sombreros al viento,
sonrisa fugaz.
.....
Tendida la bestia
en combate dispar.
Civilidad pierde,
gana la maldad.

M.V.

Huesos contradictorios

2010-07-30T13:00:00.001-07:00

Estridentes los platillos...

Mansedumbre en la espesura
de su negra cabellera.
Seca la mordaza de su tácita boca abierta.
Cabe en una mano la sapienza del silencio
y en un instante se redujo la perpetuidad.
La intensidad se deslumbra en un cuarto
oscuro y frío. Y los sentidos no la acompañan,
el cuerpo inmutable a los sonidos.
Yace tendida la paciencia constreñida.
Sobre el duro suelo el polvo humedece el ambiente.
Rescatable la cordura del aire inmediato,
que con un dedo se podría remover como la
nata en una taza.
Perceptibles oscilaciones de las historias que
gritan. Y se tergiversan en el traspaso ordinario
de comentarios citadinos.
M.V.

Drawing Session

2010-06-30T10:59:00.001-07:00

m.v

Visión Natural

2010-04-19T12:23:00.000-07:00

m.v.

http://www.flickr.com/photos/backdoor3/

CARINO

2010-03-11T09:58:00.000-08:00

No reparo en la borra del café quemado en el fondo de la tasa. Empañadas las gafas de tanto esperar en la puerta del metro. Síntomas de un sueño gris; levanto la mollera hacia el sol. Camino rumbo indefinido y suelto una carcajada al aire. La compañía de los dioses de concreto ensombrecen la vía. Escudriñando con la mirada ningún lugar específico, diviso cercanamente una figura, postura arqueada con un tinte de lejanía hacia el descanso. Reparo en los detalles que tonifican la urdimbre de pensamientos mientras revolotean un par de cuervos sobre mi cabeza. La reverberancia de sus quejidos relampaguean en los oídos de sus potenciales víctimas. Guardando la calma para el regreso, perpetuo los instantes en un sin fin de puntos suspensivos. Y regulando las pisadas me encuentro con la dulce sinfonía subterránea de paredes pintadas y bandoneones.

Me despejo recostado en un banco, apoyo mi cabeza y miro hacia el cielo. Descifrando siluetas en el contorno de las nubes pasan los minutos y el paisaje transmuta a una montaña verde con paradisíacas playas en sus extremidades que la sujetan al continente. Despierto algo dolorido, con la espalda anudada y en el cuello, la mochila del invierno se sujeta. Amarrada al parque de la fábula, aquél que alegra una ciudad hundida en los más arcaicos edificios. Sumergidos los colores, despedazados en múltiples azulejos como ases de luz fluorecente que cortan el histórico paisaje. Señalando que allí irrumpió la modernidad y la alegría, que asimismo acoge a ciudadanos cosmopolitas y trotamundos. Las instituciones se incorporan al entramado urbano más blandas y adaptadas para cobijar a sus protagonistas. Ya no intentan sumirlo en sus imponentes estructuras. Cambian las perspectivas, la felicidad brota fina y mesurada, al mismo tiempo que rompe los moldes y descomprime. Los materiales más nobles, extraídos puros de la madre naturaleza, cimentan una arquitectura respetuosa de la vida y destinada servir a las actividades diarias tanto las laborales como las ociosas. El espacio rectilíneo se difumina y las fronteras se estremecen ante el paso de la globalidad en el territorio. Esta vez expandido a la interpretación de cada uno que lo pisa. Sinceras expresiones y vestigios de pensamientos acuadalados acarreados por la humanidad que enmarcan el fruto con gallardía.

2009-12-21T04:51:00.000-08:00

m.v.

Poemo

2009-12-21T04:38:00.000-08:00

Me asomé a la balcona
y contemplé la ciela
poblada por los estrellos.
Sentí fría en mi caro,
me froté los monos
y me puse mi abriga
y pensé: qué ideo,
qué ideo tan negro.
Diosa mía, exclamé:
qué oscuro es el nocho
y qué solo mi almo
y perdido entre las vientas
y entre las fuegas,
entre los rejos.
El vido nos traiciona,
mi cabezo se pierde,
qué triste el aventuro
de vivir. Y estuvo a punto
de tirarme a la vacía...
Qué poemo.
Y con lágrimas en las ojas
me metí en el camo.
A ver, pensé, si las sueñas
y los fantasmos
me centran la pensamienta
y olvido que la munda
no es como la vemos
y que todo es un farso
y que el vido es el muerto,
un tragedio.
Tras toda, nado.
Vivir, morir;
qué mierdo.

Jesús Lizano
www.lizania.info

ronquido citadino

2009-11-26T11:32:00.000-08:00

El ronco alarido de la ciudad
resuena en las bocas de tormenta;
y lastimera, la voz de la urbe,
regurjita los vestigios de una noche
bulliciosa.
El sol medita sobre un peldaño en
el horizonte. Y la luna lo mira por el
rabillo del cielo que no quiere ser celeste aún.
La marcha incesante del tiempo recae sobre
las veredas, y las pisadas revelan la vorágine
del día. Sin desperdiciar acentos, los periódicos
avivan entintados titulares.

2009-11-12T11:37:00.000-08:00

Sustain Melancólico

2009-11-03T09:21:00.000-08:00

El poder deslumbrante de la sombra

cobija en su guarida el secreto de la luz.

La condena de la espera se unge en las ansias

de quien no mira hacia atrás.

La rebeldía de su cabello despeja las dudas.

La cautivadora belleza de mirarla peinarse.

"Tus ojos son dos mañanas juntas" decía L. Marechal.

La sabiduría de sus silencios desmembra los arrebatos de ira.

La hendidura de su entrecejo esconde su perdón tardío.

Y me voy de este lugar dejando mugre

tras mis pisadas. Camino de cara al suelo,

mareado de tanto pensar.

Dejo los vicios pa' después, mientras un relato acaricia

mis oídos y el "Polaco" me sugiere detener el tiempo,

tomar aire y respetar los compases. Saborear la cadencia del

fuelle y hamacarme en el sustain del contrabajo.

Chicharrear con las guitarras y sofrenarme al constante meneo

de los violines.

Me detengo un instante, perdido entre la melodía de su

trémula voz y ahogado en los idilios de un suave recuerdo.

- XXX -

2009-09-24T08:54:00.000-07:00

El camino fácil

Pensaste que el camino fácil estaba bien
y subiste al pedestal sin hacer pie.
Quemaste mil cortinas y sin respirar
tomaste todo el riesgo de no estar.

Finas caricias das a tu nariz.
Lo que vale del momento dejaste ir.
Te aislaste de la palabra en silencio sepulcral.
Te uniste a los mojados sin destino ni final.

Tu semblante no es el mismo, tu ceño se frunció.
Tu mirada está perdida, en la rutina, en su espesor.

Evadiste los instantes, supliste la lucidez;
hoy no te quedan más amigos
que tu propia estupidez.

Te escurris en la pálida resina que amalgama tus segundos
a repentinos soplos de furia.
Consumís tu verdad y tu esencia reposa furtiva
entre las sombras del pasado.

Queda en mi recuerdo tu presencia compañero, hermano.
Todavía no te has ido pero ya estás muy lejos de mi.

- XXIX -

2009-09-15T07:17:00.001-07:00

Retoño de esperanza que sobrevuela mi sombrero
y en la cúspide de mis pensamientos
yace sentada, expectante la paciencia.
"No desesperes" decía el grabado que encontré
junto a un sobretodo viejo en el placard.
Caminaré hasta el fin del sendero sin perder
de vista la diligente ignorancia, que
muchas veces fue quien me empujó hacia
la lucha desaforada.
Sospecho que las tinieblas en tus parajes
se deben a la eterna morada en la que se
anquilosó tu voluntad.
Revela, el pasar del tiempo, tu desgarbada
consistencia en la ejecución de los actos de
superación. Me responsabilizo de los daños
y perjuicios ocasionados cargando la mochila
de viernes a domingos.
El resto de los días pasan deslizándose
sobre un paño de efímeros episodios sin
principio ni final. Y en la rotonda de la vida me
hayo convencido de que tendré siempre que ceder
el paso.
Recurro a las metáforas mundanas que surgen
en salvamento del lenguaje prodigioso que escasea.
La procesión de sentimientos no prospera y se
derrumba raspando la cara contra el muro.

- XXVIII -

2009-08-25T12:18:00.000-07:00

La piel del zapato tiznada por la caricia de los adoquines.
La cabeza empinada y la mirada altiva dirigida como una lanza hacia los piringundines inmediatos. El postre de toda reyerta acababa por merecer el pavor del baño con las mujeres de mala vida. Ungido en aceite barato y espeso olor a mar. Así es como el compadrito Nicasio B. Alfaro, quien moraba en una casa de paredes bronceadas en la cortada Israel, hacía de su vida un sinfín de aventuras, desamores, traiciones y demás reproches a la existencia. Él recorría la barriada enfajinado en sus más finas vestiduras. Camisa blanca ceñida al pecho y un cuello adornado con pañuelo de seda; pantalones negros de corte inglés entubados en un par de zapatos de cuero brillante con tacón de madera. La faja, ajustada a la cintura y fronteriza entre ambas prendas anteriores, sostenía al facón que yacía expectante entreverado en las telas. Un peinado engominado, con una blanca raya que amainaba sus rebeldes crines al costado, era cubierto por un sombrero negro de ala ancha, entornado hacia la frente y por el que azomaba el ojo izquierdo con la ceja levantada.
Mirada rancia de criollo color pardo, desconfiada y socarrona. Paso lento y contorneado, brazos a los costados y pecho inflado. En la comisura de su boca esbozaba una mueca irónica; y detrás, como esperando su tiempo para relucir, sus dientes blanco marfil.
Se lo veía salir del abrojal con su postura ágil y precavida, de rápidos movimientos y cortas vacilaciones. Manos pequeñas, baja estatura, alta autoestima. Acompañado de un ladero que la mayoría de las veces acababa siéndole infiel. Uno de aquellos sujetos útiles sólo para el trabajo deshonroso en el artilugio de las fechorías clandestinas.

- XXVII -

2009-08-21T06:49:00.000-07:00

Look at this train in the far away
I don't think you need more than I
But you are so pretty close to it
that the night might be right.

I don't know other way to do the things well
but I feel you listen what I'm saying.
The voices rounding in my head,
rising up the sound of my friends.

Don't catching the bad things
stay away from the land trip
I am a free mind in you
and we shall be happy anywhere.

2009-08-10T12:19:00.000-07:00

- XXVI -

2009-08-10T11:49:00.000-07:00

" Olvido"

Si pensara alguna vez en lo que fui,

no tendría ni la fuerza de vivir,

pero yo sé que hay que olvidar y olvido sin protestar.

En la oscura caravana de dolor

de los hombres que perdieron el hogar,

sin blasfemar, sin un rencor

voy solo con mi canción.

Nadie pregunta lo que he sido en el pasado:

si fui rico, si fui honrado

si hubo sedas en mi cuna;

a nadie importa quién soy yo de dónde vengo

y si alguno se me acerca me pregunta cuánto tengo.

Miran los trapos que delatan mi pobreza de hoy

y en esos trapos lee la gente cuánto valgo y quién soy

pero no importa para mí lo que he vivido

yo sé todo lo que he sido lo que nunca más seré.

Es por eso que mi boca no dirá

el secreto de un pasado que perdí

fui un gran señor creo en un Dios

que a veces me niega el pan.

En la oscura caravana de dolor

de los hombres que perdieron el hogar,

sin blasfemar, sin un rencor voy solo con mi canción.

. : : Luis César Amadori : : .

2009-07-31T07:54:00.000-07:00

-XXV-

2009-07-20T17:06:00.000-07:00

Cerro Colorado
Siembro con la huella mi estadía en el paisaje
y el reflejo del sol sobre el río entrecierra mis ojos.
Encontré la libertad resurgente entre las piedras
como el brote verde naciente de una grieta.
Lavé las miserias y en el cielo entre las nubes
abrí la conciencia como las alas de un jote en vuelo.
Me senté con la cabeza entre las rodillas y me embebí de olor a pasto.
Heredó mi paciencia un millar de horas expectantes
y bajo un sauce llorón que prolongó los instantes
dejé caer mi mente hacia un precipicio de pensamientos .
Los cerros exponían su semblante al clamor de un viento lejano, frío.
La tierra enrojecida se suspendía tras mis pisadas
y un quebracho añejo se inclinaba ante la presencia del águila altanera.
Gatos y chacareras susurraron desde un vallecito escondido entre dos cerros
mientras el canto de un gallo anunciaba el despertar del día.
El cuero de una vaca tirado en el patio esperando ser curtido.
La vieja hilandera cebando mates con una pava ennegrecida por el hollín.
Y así se fue estremeciendo el camino en la quebrada,
y un carpintero exploraba, inadvertido de mi presencia, la corteza de un tronco seco.
No rechacé el convite del viento a guarecerme tras una piedra
y no desmerecí el pregonar de las aves paradas en alambres oxidados.
Fui aclarando el alma con el sonido del aire campero,
fui acompañando mi calma con su mirada entre los árboles.

- XXIV -

2009-07-02T17:39:00.000-07:00

... su cuerpo de ombú añejo; es ella, la "mujer árbol". Una blusa escotada deja relucir su cuello revestido, cual corteza, con un sin fin de lunares.
Más arriba se alza un rostro redondo y verduzco, enmarcado por una corta cabellera rizadada.
Ella se pasea por la calle peatonal, no esgrime sonrisas pero su gesto transporta
simpatía. Tranquilidad visible en sus ojos saltones que caen como grandes frutos sobre sus ojeras.
Sigo trayecto al norte y entre la masa de sujetos indeterminados
me enfrento con la "niña muerta", quien lleva por cara
una masa blanca, delgada e informe, con una boca que se agrieta entre sus rasgos emanando un aliento nauseabundo. Estertor que hace eco desde lo más recóndito de sus entrañas.
Esquivo su figura escurridiza y me cuelo haciendo equilibrio sobre el peldaño del cordón. Miro hacia ambos lados de la calzada. A media cuadra avisto al "pequeño adulto" que se acerca frunciendo el entrecejo y portando un cigarrillo entre los dedos. Ese escuerzo desmembrado con tintes violáceos en sus pupilas que destellan miseria y un semblante que se desprende hasta el filo de sus zapatos de cuero marrón. Enseguida raspo mis talones en el cemento y corrijo mi andar desprevenido para no chocar contra el "hombre de las mil sonrisas". Un puestero enardecido que habita en la zona céntrica y que posee su escasa cabellera teñida y un falso lunar al costado de su mejilla. Proclama ofertas de artículos inútiles con una voz ronca, aguda pero gastada por el mal uso. Me agacho para que no me golpee con la mano que utiliza para exhibir su producto. Palpito el final de este recorrido inaudito que me llevó a toparme con los personajes más desgraciados. Sugiero con mi postura precavida un aproximamiento a mi destino y me filtro entre el rumor de las miradas.

- XXIII -

2009-06-22T18:12:00.000-07:00

Sabor a éxito deshilachado,
convicción amparada en un rumor inapelable.
Gentío desprovisto de equipaje.
Sentimiento de extraña providencia.
Vienes tú a tocar a mí puerta?
Yo que no esperaba tu visita y que no conocía
el amargo devenir de tu fuente.
Entonces pregonaba el bienestar eterno,
mezclado entre las nubes sin rosar lo térreo.
Azomo la nariz y la tempestad me azora.
Respeto me inculcó y fue mala su presencia,
fuerza bisectriz que desde el pecho ingesta.
Safando de raíz miro la siembra con añoranza.
Quizo el destino que un día yo te encontrara,
quizo la vida al fin que mis pies asentara.
Quién diría que tú en mi jardín anidarías.
Cómo puedo explicar la plenitud de mi alma.

2009-06-17T18:02:00.000-07:00

http://www.bunnywax.com/drawings/big_drag.html

- XXII -

2009-05-19T18:25:00.000-07:00

Bañada en sangre la remera,
mira desde la torre de marfil.
Mil litros y la sed continua.
Cansancio sobre los hombros de la conciencia.
Ráfaga de noches.
Romances de tocador.
Comiendo de las sobras,
escapando entre las sombras.
Sujeta la agonía a un cuerpo desgarbado.
Inmerso en la crema de las castas.
Se esparce sin miedo entre las divas.
Oscuros transeúntes.
Gente sin un salvador.
No escarmienta, ríe entre suplicios y va.
Danza sobre un precipicio.
Encomienda su memoria al más allá,
gira sobre el lado inocente del miedo.
Escucha las plegarias, se sincera.
Lo abandonan las armas, baja su guardia.
La desdicha se apodera de su sueños.
Mira por el entrecejo,
sus pasos no tienen dueño.
Le sobrevuelan dos pájaros negros.
Está perplejo, no lo refleja.
El pastel sobre el espejo, refriega su cara.
Se ensucia con la pasta, se denigra.
Subsume sus decisiones al poder del azar.
La suerte lo acompaña, él ya no más puede abusar.

- XXI -

2009-05-07T17:54:00.000-07:00

2009-04-13T19:07:00.001-07:00

m.v.

- XX -

2009-04-07T19:04:00.000-07:00

Contemplación, admiración desnaturalizada.
La ciudad se abre cruda ante sus ojos.
Todo sucede tan rápido que el vértigo
solapa las reflexiones inconclusas y apresuradas.
Frenar, dar un paso, releer, crear entre líneas y pensar.
El fluido sustancial de las cosas no se detiene y te haya
inserto en su trajín.
Te plantea la liberación mediante la
rebelión del alma.
Qué es lo que te apresa, quién detiene tus sueños?
Escapa desdoblando tus pensamientos
en una madeja de sensaciones.
Suele descomprimir en instantes de desconcierto,
de ira desmedida.
Te convence de que la idiotez compulsiva no conduce a
buen puerto.
Enfoca, compensa y empuja nuevamente hacia adelante.
Práctica, experiencia, calle talvés?
Es lo que a veces falta para
discernir sobre los bretes del destino.

- XIX -

2009-04-06T18:33:00.000-07:00

Merecedor de la desgracia y la vergûenza ajena.

El caco descarriado camina por la villa.

Los pasillos se estremecen ante el rumor de su vil presencia.

Malgasta pastillas y suda, se enjuga la frente con el dorso de su mano.

Larga la uña del dedo meñique, empala coraje antes de un atraco.

Intimida transeuntes con el filo de su mirada.

Sumergido en las sombras se pierde en la mansedumbre de la noche.

Clama el solitario por no encontrárselo.

Desenvaina el chumbo y sin

vacilar le sacude dos disparos a las piernas.

Se oye el estruendo seguido del crujido de los huesos contra el asfalto.

Un vecino se alerta y enciende la luz del porch.

El malviviente corre despavorido sin mirar hacia atrás;

el infeliz yace arrodillado y con la cara hacia el piso.

Se dirije al final del barrio, saltando tapias y respirando atragantado.

La crenchas le recorren las primeras vértebras sobre la espalda.

Se cree a salvo y dispone el botín sobre la verja de una oscura vivienda.

Recorre con la vista su alrededor, nunca descansa.

Saliba espesa, enrojecida la piel de su cara. Enervados los ojos en un

colorado intenso.

La muerte lo espera tranquila, él se dirije sin pausa ni desvíos hacia ella.

Enamorado de la mala vida, desperdiciado en broncas y en olvidos.

- XVIII -

2009-03-31T18:47:00.000-07:00

Se oye el relinchar de las fuentes
enardecidas en roncos chirridos,
espantadas en sordos latidos.
Corrige el devenir del desviado río,
encausa el desbocado destino.
Pero las causas no intrepidan soluciones.
El fervor contamina las fauces de las fieras.
El descontento se hace propio y meritorio de los mediocres.
Las papas queman y los comensales
se omnubilan con los sinsabores de falsas promesas.
El relato queda abierto; mentira o realidad,
desubique o libertad?
Fallece lo clandestino e inaugura la insensatez de los negligentes.
Los vericuetos del camino ya no cobijan a los ilustres,
no hay sentido.

- XVII -

2009-03-18T18:13:00.000-07:00

Surco la fachada del quiosco de Don Pesina y miro entre la densa vegetación de su jardín. Se asoman desde la ventana siluetas difuminadas. Entre ellas la de su difunta esposa Adela, de piel blanca perla y brazos delgados que traslucen sus azuladas venas. El fin de la pollera descubre sus piernas entubadas en zapatos de taco con la punta mocha. Su cara enternecida. Esa mujer tenìa una sonrisa imperturbable. Dicho gesto invitaba a los clientes al regateo y al fiado incobrable. El pelo anidado en su pequeña cabeza había perdido completamente su brillo. La vida le había dado dos hijos (un varón y una mujer) y un perro flaco. Él, con el cabello largo hasta los tobillos y su cara arrebatada en ángulos. Larga y pálida, con escasos bellos en el extremo de su barbilla simulando ser el marco de depresivo cuadro. Ella, chapada a la antigua. Ensimismada en su onda retro de los sesenta. La piel, heredada de su madre, era de un gris claro. El corte de pelo oscilaba entre Liza Minnelli y Audrey Hepburn. Sus ojos eran grandes y redondos, negros. Siempre miraban hacia arriba a la derecha. Parecía estar en esa época. Al menos su presencia era sólo física. Siempre transportada fuera de la realidad. Y su boca fruncida, no emitía expresión alguna. Más allá, apoyado en el mostrador del viejo garage, Don Pesina. Su boina azul marino y las mechas poblando sus lobulosas orejas le daban un aspecto singular. Mirada fija a la calle, esperando que suceda vaya a saber qué cosa . Él era un tipo de los que no hay dos, de pocas y silbadas palabras, generoso hasta los cayos. Vendía gas en garrafas que transportaba en un oxidado carro de dos ruedas. En ocasiones concedía el honor a los niños de llevar por sí solos el envase del volatil producto hasta sus hogares. Pesina desfiltraba cigarrillos a lo loco, empedernido por el tabaco y los pingos. Dibujaba la calle con su piernas chuecas y su contorneo. Luciano de Figueroa al 200. Hoy el frente de la casa sigue intacto, los hongos afianzaron la melancolía en sus paredes. Y el perro sigue flaco, no es el mismo. Es la tercera generación de aquél tobiano que un día comió tobillos a lo guapo, de esas viejas chismosas que a las mañanas iban en busca de dos tiritas de pan y un sachet de leche entera.

- XVI -

2009-02-27T14:11:00.001-08:00

"Off He Goes"

...know a man, his face seems pulled and tense

like he's riding on a motorbike in the strongest winds

so i approach with tact

suggest that he should relax

but he's always moving much too fast

said he'll see me on the flipside

on this trip he's taken for a ride

he's been taking too much on

there he goes with his perfectly unkept clothes

there he goes...

he's yet to come back

but i've seen his picture

it doesn't look the same up on the rack

we go way back

i wonder about his insides

its like his thoughts are too big for his size

he's been taken... where, i don't know?

off he goes with his perfectly unkept hope

and there he goes...

and now i rub my eyes, for he has returned

seems my preconceptions are what should have been burned

for he still smiles... and he's still strong

nothing's changed, but the surrounding bullshit that has grown

and now he's home

and we're laughing like we always did

my same old, same old friend

until a quarter-to-ten

i saw the strain creep in

he seems distracted and i know just what is gonna happen next

before his first step

he's off again.

.: PEARL JAM :.

2009-02-16T14:21:00.000-08:00

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- XV -

2009-02-14T06:08:00.000-08:00

Reminisencias de la lucha

devenida en sordos latidos de tambores que

zumban en clima húmedo.

Luz rosa-naranja tenue, lámpara china.

Sonidos templados, y las caricias pendulantes caen como pétalos.

El frío del suelo contrasta al tacto con la piel;

en la planta de los pies se desvanecen las horas.

Resurgiendo en experiencias indómitas, pensamientos espiralados.

Magia de cartón y silencios efervecentes acompañan la velada.

Una esfera vacía de marmol, conexión que perpetúa sentimientos..

Realidad o ficción? Sueño o fantasía?

Habitantes de la frontera, la fina hierba encrispa sus almas.

Calma desorbitada en la pupila y el brillo dilata la agonía

de los contornos.

Suaves plegarias emanan de su boca en forma de racimo.

Sobre los hombros la dulce quietud de sus manos.

2009-01-31T05:20:00.000-08:00

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- XIV -

2009-01-30T08:33:00.000-08:00

Harto de las desavenencias de la vida conyugal, partió rumbo al sur. Una vez llegado, se paró en la punta de un pino altísimo, avistó una multitud de cabañas que reptaban cuesta abajo por el cerro.

Buscó un hogar, no un lugar dónde dormir sino una casa de familia que lo cobijara. Encontró un sucucho al final de un callejón estrecho y empinado. Era de pintorescos rasgos alpinos. Arquitectura que albergaba calidez con la presencia de piedra y madera como sus principales componentes.

Le pesó la distancia, llamó por teléfono a su hermana y le dijo que se sentía solo, pero que tal sentimiento no era constante, le sarpullía desde las entrañas de vez en cuando. Era un dolor espeso, que subía sofocando desde el estómago hasta la garganta.

Al comienzo las personas pasaban como figuras ante sus ojos, como sentado ante un carrusel.

Luego los días se agolparon unos a otros.

Se aprontaban las estaciones frías y las calles azuladas se oscurecían tempranamente.

El agua helada formaba pequeños charcos entre los adoquines de la acera. Él subía a paso resignado todas las tardes después de una ardua jornada de trabajo.

Había conseguido un puesto, cargando bolsas en el puerto.

Llegaba a la madrugada y se iba con el sol de la tarde. Su empleador era un viejo de barba que encarnaba sobre su cabeza un gorro de lana roja, roto y manchado de tanto uso. No se lo sacaba sino para dormir en las cortas noches. El viejo vestía unos pantalones color petróleo largos hasta debajo de las rodillas, y en los pies unos borceguíes del ejército. Su cara era graciosa, curtida por el frío, el viento y los agresivos rayos del sol; su piel era trigueña. Un ojo entrecerrado y el otro exageradamente abierto le daban una expresión simpática. Pero la lejanía de su mirada denotaba soledad. Un torrente de cansancio brotaba de sus ojeras. El trabajo y el alcohol, ambos en exceso, diluían sus penas en una silenciosa sucesión de horas, días y años.
Él acompañaba al viejo, mar adentro en un pequeño bote pesquero, distribuía las redes en lugares dispuestos sistemáticamente, guiados por el orden de algún astro en el firmamento.
Él compartía los momentos acompañado de una petaca de plata y un atado de cigarrillos negros. Miraba sobre la proa de la escueta embarcación y se disponía al empleo de las herramientas propias de la pesca. El botín no siempre era abundante y las pagas se correspondían con la cantidad y calidad del contenido de los sacos que él mismo descargaba.
El viejo lo instruía a cerca de los quehaceres pertinentes a dicha labor. Y él respondía con gesto austero sin desentonar con la tristeza que su imagen reflejaba.
Había aprendido a reparar las redes, tejiendo con diversas clases de nudos las sogas que componían el entramado. Desenganchaba los especímenes que no correspondían a la categoría que podía ser vendida a los restaurantes.
Al finalizar la jornada, la tierra firme mareaba sus pensamientos y revolvía los recuerdos.
Llegaba a su oscuro cuarto, recostado en su catre miraba hacia una ventana redonda ubicada bajo el vértice del techo. Sus sueños se embebían de un fuerte olor a mar, violentas convulsiones y relámpagos de exclamaciones indescifrables. Así se conformaba esa atmósfera lúgubre y densa.
Antes del amanecer despertaba de su letargo y se colocaba una camisa escocesa con las mangas recogidas hasta los codos. Debajo de ella, la infaltable musculosa de malla blanca. Disfrazaba sus piernas con pantalones gris oscuro, y cubría sus delgados pies con alpargatas de yute negras. La cara lampiña y cuarteada la piel al costado de los párpados y la comisura de sus labios. Sus ojos abigarrados con intensas cejas negras. Su boca ancha ondulaba una expresión de desdicha.

2009-01-21T11:58:00.000-08:00

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- XIII -

2008-12-15T06:40:00.000-08:00

Oculta tras una columna de humo su inherte entrecejo,
y una bocanada sucede a la otra.
La mirada perdida, no pestañea. Convierte los instantes
en eternos pasajes. Su ánimo inalterable, un agobio constante.
Ojos de piedra, luna amarillenta. Ceniza de sus anhelos.
La presencia del viento revuelve sus cabellos.
Despeja su frente, una vida cruda. Apoya los codos en
sus rodillas y resopla sujetándose la cara con las manos.
Sigue con la mirada a la gente que pasa, y mientras se sonroja,
por dentro la estremecen los recuerdos. Su semblante ausente.
Vislumbra entre deseos un haz de luz sincera, condena
sus pensamientos a una cadena de remordimientos.
Ella es auténtica, así blanca y negra.
Astuto silencio, maneja los tiempos.
Ensimismada en un lecho añejo, sepia los rescoldos de
un pasado lindero. Crecida en los jardines de un espeso febrero.
Escapa a los martirios de un pasado pendenciero.

2008-12-13T05:17:00.000-08:00

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- XII -

2008-10-29T16:56:00.000-07:00

Apesta a pudrición, maldito hedor.
El asco confisca mi aliento.
El excremento desmerece nuestras idas y venidas,
orillando nuestros pasos para no caer en la suciedad.
Desborda en tufo rebosando grasitud.
Los cueros destilan el almizcle putrefacto de la ciudad.
Abro los postigos al viento, penetra la miseria de humanidad.
Altos los edificios detonan sus pasillos.
No respiro, me siento invadido, aturdido.
Apurando el paso, maldigo,
me persigno y sigo.
Injuriando a los de arriba, indignado.
Deterioro y desperdicio.
Todo al rededor es inmundo y mal oliente,
engullo la hediondez incipiente.
Sufro el excremento vecino.
Empapado en la mugre me despido.
Implorando pausa y sanación,
suspiro.

- XI -

2008-10-23T17:25:00.001-07:00

Inquieto en las penumbras, resultó ser el resentido destino.
Desvelado e implacable, cubre de años su equipaje.
Revienta en la columna, infla el pecho de coraje.
Inunda los mares de penurias, calma el denso oleaje.
Sin más pretextos que su historial, sin más colmos que su pesar.
Con la cintura de un gran hidalgo, fisura un aliento amargo.
Desesperado y en llamas se vé ir, la más soñada de su parecer.
Las moralejas las veo partir y al sentido desaparecer.
Cuando las horas se dejan morir, van cayendo en lento perecer.
Y aletargando su atardecer las finas sombras se ven caer.
Y despojados de sus ideales, sin convicciones ni criterio alguno
van caminando sin rumbo fijo, desamparados, impuros.
Imitando al cardumen, despiadado final para el ombligo.
Sólo, retraído y aturdido.
Cansado de los ecos del fracaso.
Insólito partido, cubierto de frío, respirando dormido.
Inmóvil parado, río, no pienso más en el desvío.

2008-10-16T08:05:00.000-07:00

m.v.

2008-10-09T18:07:00.000-07:00

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- X -

2008-10-01T18:00:00.000-07:00

Sin presente ni pasado, adoquinado a la esquina del viejo Esteban. Se consume la braza estremeciendo el filtro de un pucho importado. Posa tranquilo y prolonga las siestas hasta el rumor de la madrugada. Las vías se unen en el horizonte . Los lazos sanguíneos se entremezclan.

Camina por la feria, el regateo es su idioma. Las viejas en la misa de la tarde. El sodero, de guarango a galán, desvirga recién casadas en las verjas de sus casas. El perro, increpa transeúntes y se destripa en sórdidos ladridos. El vigilante y sus rondas sin fin, alumbra portones solitarios.

Las vecinas refriegan las veredas al compás de una charla indiscreta. Y él, que a paso lerdo, recoge las sombras de un negro penetrante bajo el sol del mediodía.

Los nísperos adornan los jardines secos y en el cantero rebalsan margaritas con pétalos color hueso.

2008-09-23T07:56:00.000-07:00

m.v

- IX -

2008-09-12T18:37:00.000-07:00

Privilege
Isnt it strange that a gift could be an enemy?
Isnt it weird that a privilege could feel like a chore?
Maybe its me but this line isnt going anywhere,
maybe if we looked hard enough, we could find a backdoor.
(find yourself a backdoor).
I see you in line, dragging your feet

you have my sympathy.
The day you were born, you were born free.
That is your privilege.
Isnt it strange that the man standing in front of me
doesnt have a clue why hes waiting, or what he is waiting for?
Maybe its me, but im sick of wasting energy.
Maybe if i look in my heart I could find a backdoor.
(Find yourself a backdoor).
I see you in line, dragging your feet
you have my sympathy.
The day you were born, you were born free.
That is your privilege.
(Find yourself a backdoor).
I see you in line, dragging your feet
you have my sympathy.
The day you were born, you were born free.
That is your privilege.

. : INCUBUS : .

- VIII -

2008-09-11T17:57:00.001-07:00

La ingrata visita del invierno hace escurrir entre los muros los restos de hojas y la tierra. Palpitantes las muchachas se empotran en una esquina a la espera de un dantesco levante amarillo. Charlas infinitas en cafés sin reloj. La TV caliente y los espectadores tiesos bajo una nube de desconsuelos. Una lágrima entrecorta el estupor de un mudo, que atónito, mira tras la vidriera la bandeja del mesero. Las veredas se ensanchan al pasar de unos pocos desvelados que sugieren con su contorneo el asedio despiadado de la noche. Crujen las maderas de puertas largas y angostas que se quejan de la presión que sobre ellas ejerce el viento. Un palier vacío de vida, vigilado por un sereno dormido. El control sede ante el clamor del silencio que impregna los rincones de un azul intenso. Los credos se estremecen con el frío. Los brillos se desvanecen en un matiz espeso y los rayos rompen la densidad del ambiente con sus filosos ecos.

- VII -

2008-09-06T07:31:00.000-07:00

Sin desmerecer lo privado y embanderando la osadía del astuto, uno ya cansado de lo oculto, decide abrirse en aras de la imaginación. Y emanando ya no gases tóxicos al viento, sino desperdicio refinado, arremete sin sentido. Se diría que, a la vista de innumerables ejemplos, uno confiere su alma al demonio para librarla del pleito de la culpa. Y rastreando uno encuentra. Y se compenetra y compromete. Y aún así, se desprende.. Es la ley del equilibrio siempre presente. Remando contra la corriente y separando lo integrado uno se vuelve mosca. Y al revolotear sin destino por la estera de la vida uno se enrolla. Sin dejar pasar la oportunidad para verter su insignia en un torrente de excremento, debe uno amoldarse a los parámetros del ceñido camino. Y a no rebotar contra paredes de áspero reboque, y a no quejarse de las muecas del destino. Uno esquiva, con gambeta culta, la incertidumbre que genera el desvío. Aunque en ocasiones uno se dirija a callejones sin salida, está el respeto por lo trastero e incierto de las cosas. Finalmente uno apuesta lo que no tiene para correr el riesgo, sentir el galopar del pasado estremeciendo el lomo del presente. Y en mera persecusión de un futuro apacible uno se acobija en la frontera del tiempo.

- VI -

2008-08-30T07:30:00.000-07:00

El resquemor de palomas prendadas en vuelo rasante, y el sordo quejido de una vieja linyera. El cascabeleo de botas contra adoquines desparejos. El rose constante con hombros ajenos. El bullicio de motores desquiciados, enquistados en sucios carromatos. Amuchada en paradas devenidas en esqueletos metálicos, la urbe se desprende de sus obligaciones céntricas para esparcirse cual hormigas por los distritos.
El suplicio de los bancos en las plazas anhelando el abrigo del ciruja vespertino.
Árboles quemados por la densa atmósfera y la penumbra que se adhiere al estiramiento de sus sombras. La estridencia de las campanas al compás de un cielo negro. Y el quebranto de las almas partiendo al sur del centro. Las parejas desprovistas de pudor raspan sus espaldas al amparo de los faroles. Las gárgolas vigilan sobre el espesor de la niebla, el comportamiento nocturno que libera y predispone a sujetos solitarios, mano larga y brabucones. Gente sin pena ni gloria que pasa cabizbaja ante la tosca mirada de horribles polizones. Opacados por sus derrotas y sustraídos al devenir de sus problemas, sólo esperan el final del día para dormir su desconsuelo y relajar su condena.

- V -

2008-08-24T13:26:00.000-07:00

Fantasías infantiles de un circo durmiente procuran quitar el velo garante del coraje. Conquista parajes inhóspitos que encandilan, con el resplandor de la nada, las figuras de la conciencia.
Rasga las vestiduras de la precaria sombra que resguarda, vuelca de lleno en paso lerdo sobre la cinta de piedra. Percibe el atisbo de ignorancia que pregona tras las tapias. Corre al ras de la incertidumbre que emanan los rescoldos secretos de laberintos sin salida. Amaga con cruzar y marea las veredas, que calmas e inmutables, se estremecen con su rastro. No deja vértice limpio con el filo de la mirada y las ramas de los árboles rezongan ante la incómoda visita del viento. Evade con la postura de un macizo las criaturas que yacen taciturnas.
Se pierde entre la hierba quemada por la escarcha y el perfume a leña; a la vez que el humo lo ensordece y el sonido de sus pisadas eleva el temblequeo de su aliento vaporoso.
Del final del túnel perfora una luz, predispone los metales a la cercanía de la casa.
Ella espera para abrigar el desafío del solitario por senderos imaginarios.

2008-08-23T06:49:00.000-07:00

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- IV -

2008-08-21T18:16:00.001-07:00

Caminando sobre veredas onduladas y desdentadas en pobres baldosas. Raspando con la mirada la escasa tierra que queda en los sitios baldíos del barrio. Sospechando que ya no se juega sobre la calzada a la hora de la siesta, busco a los chicos que toman agua del pico desesperados por la sequedad de sus gargantas. Añoro las vecinas malhumoradas quejándose por los estruendosos pelotazos contra sus portones de chapa. Convencido de estar en el futuro busco autos voladores o cosas por el estilo. Sólo veo las mismas costumbres ahora revestidas con un fuselaje de asfalto y alquitrán. No oigo a las madres llamando a los gritos a sus niños a la hora de la merienda. Y ya no veo esas picadas de los viejos en verano en la puerta de la casa. Sueño con oler tostadas cuando llego a la cocina y escuchar el chirrido de la a.m. que recita el pronóstico a las 7 de la mañana. Ya ni recuerdo la picazón después de haberme arrastrado por el césped del vecino para que no cantaran "piedra libre". Pendiente de mi reloj de plástico que marcaba las horas más blandas y permisivas que he vivido. Quiero volver a pedir permiso para ir a la choza hasta que el sol se esconda. O chapotear en los charcos después de una tormenta veraniega. Extraño pelar mandarinas sentado en el piso del patio. Escupir sus pepas y llorar por su acidez.
Quisiera volver enbarrado y con los cordones desatados a la hora de la cena, preocupado por el tiempo que tendré que dormir para volver a la calle a jugar con mis amigos.
Que la frutilla que me hice en la rodilla jugando al fútbol en la placita, y las espinas que me clavé armando la casita en el árbol, y las veces que me escapé de los deberes del colegio para ir al descampado a jugar un picadito. Cuántos piedra, papel y tijera; pan y queso; gol entra; autitos; figuritas y demás pasatiempos tenía y qué poco me importaba el fundamento de los mismos.

- III -

2008-08-05T17:50:00.000-07:00

Intolerable la rutina se vuelve contra uno. Y en ocasiones es aconsejable rehogar los pies en las márgenes del río. Sin importar de qué estación del año se trate, es algo recetable para la monotonía patológica. Una suerte de destino prefijado u horizonte demasiado plano puede enceguecer al clarividente y ensordecer al más fiel escucha.
Divagando entre relatos e historietas, emerge enardecido el enclenque urbano. Y despojado de sus ropajes, se aventura en la jungla cual fiera envalentonada por el abuso que contra él cometió la desdicha. Ahí va, sin más carga que su sombra y con tanto pelo como lo permite su estatura. Desdoblado en carne y hueso, se precipita espontáneo sobre las calles y entre la urbe se desliza mesurado y nunca adormecido. Pernocta y no se jacta de mucha vida. Mira hasta por debajo de sus mangas y no confía ni en su propia madre. Él sabe dónde se encuentra, él sabe que su mísera cepa lo resguarda. Aturdido y abombado de humo y rumor se hunde a paso acelerado entre la clandestinidad de la muchedumbre. Su destino, el final del día. La ansiedad, su fija muerte.

- II -

2008-07-30T18:19:00.000-07:00

Las luces de un nuevo día citadino empañadas por el amargo resplandor del devenir humano. Convencidos de estar en las veredas del primer mundo, sumando propuestas futuristas al emplazamiento de nuestras ciudades. Por el contrario, nos encontramos con que hoy convergen las fuerzas más esenciales y menos desarrolladas ocasionando la destrucción y la irreflexión. El combate ideológico siempre es productivo sustentado en las palabras; aunque irreverentemente triunfa, en ocasiones, la virulencia improductiva en estruendos, golpes y pedradas. Irrumpir chocando el agua contra el viento es escupir al cielo. Manifestar y movilizar las ánimas en pos de un ideal es el nectar de los pueblos. Aprovechar y cuidar con recelo ese derecho es bogar por nuestros sueños. Cuidar afanosamente el futuro, es amar a nuestro suelo.

2008-07-30T18:16:00.000-07:00

m.v.

2008-07-30T18:13:00.000-07:00

m.v.

- I -

2008-07-26T08:48:00.000-07:00

Ésta se hace llamar: la primera vez que posteo en mi vida. Luego analizaremos la etimología del verbo de nueva orden "postear". Espero sea un camino sin fin ni salida el que recorramos juntos de la mano de la web. Siempre alternativo y clandestino al costado seco de las cosas, backdoor se ofrece y presenta como la posibilidad no viable del asunto. Lo que a Ud. se le ocurra será bienvenido en aras de la originalidad continua y el sinsentido incesante. Agradecido de que participen contribuyendo al crecimiento, mutación y cambio de este pequeño proyecto.